Шумный, вечно бегущий город. Пропахший пылью, большими деньгами и бензином.
Серый, убегающий вдаль асвальт плавится в середине лета.
Обеденный перерыв. Бегу, сливаюсь с ритмом города.
Подземный переход. Прохладный сумрак. И музыка. На бедонной плите в раскрытом чехле скрипки несколько манет, и одна пятидесяти рублевая бумажка...
На двадцатиметровом пространстве изливается душа.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.