260807
Люди. Люди. Люди. В основном отъезжающие. Толпятся по пирону.
В Москве и в Питере больше. Но для нашего Ульяновска…
Пирон наполняется голосами и отзвуками голосов. Смехом. Руганью. Детским плачем.
Пирон живет.
В такие минуты он проживает все наши судьбы. Судьбы отъезжающих. Он думает нашими мыслями. Чувствует вместе снами.
Я достаю блокнот и пытаюсь, что-то написать в него. Мой средний палец несколько съезжает к перу и на пальце выступает синее пятно.
Ожидание. Нет не чего трогательнее.
Почему именно трогательнее
Рука так и порывалась написать совершенно иное.
Назвать эти минуты печальными, но я вовремя остановил сам себя.
Ведь…
Я просто ожидаю прибытия поезда.
Я не знаю, что меня ожидает в будущем.
Может быть всё будет хорошо, а может быть наоборот.
Остается надеяться!
Что на судьбе написано, твердит мой неугомонный внутренний голос.
Судьба не постижима для человека.
Смотрю на свою правую руку. На среднем пальце клякса увеличивается.
Стало не ловко.
Хотя, глупости.
Наверное, так и должен выглядеть неряшливый писатель.
Вот и поезд подполз к пирону.
Люди задвигались.
Больше напоминает беспорядочное движение.
А вот и нет. Ещё одно заблуждение моего сознания.
Только зашел в вагон. Только разложил мой дорожный лаптоп, как вагон тронулся. Медленно не решительно, а затем всё быстрее и быстрее.
По пирону протяжно запрыгали звуки - Прощание славянки. И на душе становиться, как-то слякотно. Мурашки по телу.
А вагон всё набирает ход.
И вот уже Прощание славянки, где-то позади. Ветер доносит его отголоски.
С Богом, говорю про себя.
Грустно на душе. Может быть от Славянки, а может быть…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
