Наши чувства напоминают деревья. Или цветы.
Они зарождаются в благодатной тёмной почве подсознательного,
растут, крепнут, расцветают, достигают своего максимума-апогея,
а потом… стареют, осыпаются и отмирают. Высыхают,
превращаясь /в лучшем случае/ в жёлто-коричневый гербарий памяти.
Но чаще – в пыль. В ничто. Зачастую мы пытаемся продлить им жизнь,
искусственно омолаживая, увлажняя, подпитывая.
И это приносит свои плоды, которые можно надкусить. И даже – съесть.
Но вкус их не вызывает восторга, не приносит удовольствия.
Мы жуём и глотаем в силу привычки, не желая видеть безлистых ветвей
и потрескавшейся уродливой коры…
А в финале остаётся только бродить по призрачному саду,
наполненному шорохом облетевших листьев.
И хрустом сухих мумифицированных желаний.
