дом...
арочным ртом хватает меня и пару беспечных прохожих.
пережевывает гул шагов, шершаво и осторожно…
вздрагивая, от яркого света ксеноновых фар… прячет свой стон.
в хлам на шестом этаже, в залитый дождями балкон.
там живет старый и серый, как моль, шкаф посудный.
по ночам шкаф скрипит… у него, возможно, простуда…
дом жалеет его и об угол ломает порывы юго-восточного ветра.
расплачиваясь глубокими и рыхлыми трещинами за это.
дом любят кошки и крысы. мусоровозы - меньше.
дом любит в трубах горячую воду и старые вещи.
тормоза в диссонанс с тишиной рвут сны хрупкие, легкие - в клочья...
дом меня научил привыкать… и скучать по себе молча.
…а как надо кричать, чтобы меня услышали???
ртами – арками… окнами?… мокрыми крышами?
...глажу стены...облезлые, старые... чтобы не видели дворники…
и себя собираю раз в тысячный… в маленьком питерском дворике.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
