Что есть сон... Памяти Жени Скачкова
Сегодня год с того дня, как…
Эх, Женя, Женя…
Как легко ты произносил это слово, которое никак не может сорваться с моих губ даже сейчас, год спустя после твоей…смерти. Помнишь, мы даже дискуссию затеяли с тобой, почему мужчины так играючи обращаются с ним, может потому, что смерть - женского рода? Она ходила рядом, ты это чувствовал и не то, чтобы предвкушал «с гибельным восторгом», а просто допускал её скорую неотвратимость. Ты был фаталистом.
Однажды, после прочтения моей миниатюры о повторяющемся сне, между нами состоялся такой разговор.
- Да, сны дело серьезное. Это я про твою мини, но и про сны, конечно. Мне часто снится один сон, но иногда в нем меняются фигуранты. К счастью, давно не снился. Хочешь, расскажу?
- Очень… но я немного робею... ты сказал, хорошо, что давно не снился, значит, он - страшный? нехороший?
- Даже не знаю, как его охарактеризовать, но он снится мне периодически уже много лет. Лишь проснувшись, осознаю, что уже видел. Но каждый раз там, во сне, он вызывает неописуемое потрясение в финале.
Слушай…
Действие происходит на вокзале. Как я туда попадаю – не помню. Царит чудесная атмосфера умиротворенности. Вещи сдаю в камеру хранения и налегке, расставшись с багажом, начинаю бродить по знакомым помещениям. Магазины, кафе, рестораны, закусочные... – все здесь знакомо. Я не путаюсь в лабиринтах подземных переходов, попадаю туда, куда хотел. В вокзале даже есть музей. В нем я рассматриваю картины, сюжеты и краски которых - потрясают. Каждое полотно вызывает прилив новых эмоций. Замечу, что этих картин в реальной жизни я никогда не видел. Потом иду ужинать в какой-то ресторан. Знаю меню, припоминаю, как когда-то вкусно здесь обедал. Запиваю еду напитком, ощущение от которого иные, чем от алкоголя.
Да, следует сказать, что шатаясь по заведением вокзала я периодически встречал знакомых.
Повстречались мне они и в ресторане. Мы кооперируемся за одним столиком, мило беседуем. И тут я понимаю, что все в этой компании уже умерли... Под каким-то предлогом отлучаюсь. Выхожу на перрон, сажусь в поезд, уезжаю. Засыпаю в купе. Просыпаюсь от остановки поезда. Думаю, -какой странный сон мне сейчас приснился.
Смотрю в окно и вижу, что поезд меня привез на перрон, с которого я отправился. И только тогда я просыпаюсь окончательно.
- Сон интересный очень, но тревожный от присутствия умерших фигурантов... А картины...
Жень, ты рисуешь? Почему-то мне кажется, что - да...не обязательно профессионально, а просто так... Нет?
- Да скорее - нет. В молодости немного баловался... Нет, не рисую
Да, когда он снился мне в последний раз, в этом самом ресторане я был со своим сокурсником. Он там изрядно нарезался и не хотел уходить, остался. Наутро я ему позвонил, трубку никто не брал. А спустя час мне перезвонила с его телефона его бывшая жена. Я сразу понял, о чем она скажет. Он действительно в то утро, когда я проснулся, остался в той компании.
- НЕ ХОДИ БОЛЬШЕ В ЭТОТ РЕСТОРАН!!!
А те картины, которые ты видел во сне, но никогда не встречал воочию, возможно, - твои ненарисованные картины? Начни рисовать, вспомни молодость…
- Ну, может быть. Только в тех картинах краски были необыкновенные…
***
А за месяц до своей кончины ты написал, что тебе вновь приснился тот самый сон, только закончился он иначе, чем прежде. Ты остался н а т о м вокзале.
ссылка на страницу Евгения Скачкова http://www.proza.ru/avtor/judzhin2004
Другие статьи в литературном дневнике:
