В косую линейку осенних дождей
штрихует октябрь небеса.
За серыми ширмами лица людей,
чуть глуше звучат голоса,
как будто из страха нарушить покой
больного, что впал в забытьё.
И грусть, как волна, пробегает строкой,
даря послевкусье своё.
Есть в осени поздней величье времён,
их твёрдый, размеренный шаг.
В бессоннице вечной, похожей на сон,
где жизнь – промежуток в пустяк,
где вечный, погрязший в повторах, сюжет,
в котором излишни слова.
Всё было. И всё ж, повторения нет
и каждая встреча нова.
Сколь опыт людской ни учи наизусть,
да проку от знания нет.
У каждой разлуки особая грусть
и личная память вослед...
