Звуки тончайшей выточки Соскальзывали с плеча, Как будто тянул он ниточки Из солнечного луча. Лежала на скрипке щека еще, Дрожала еще рука, И звук всплывал утопающий За соломинкою смычка. И ноту почти паутинную Он так осторожно сужал, Что скрипка казалась миною, Которую он разряжал.
Иван Елагин
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
