Поле, поле, поле – И все по божьей милости, Но сколько же боли Можно вынести.
А сколько дадено, Сколько намерено, Боль как патина, И под молодо – зелено.
А дадено нам немало, Намерено от души, Так больно бывало, Что казалось – не утащить.
И ничего – тащили, Падали и тащили снова, А значит, жили, Значит, просили слова.
Бредет судьба мерином, Тащится она полем, Дано нам немерено, Но не боле.
Олег Макоша
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.