Степан Дуплий* Этот мир... Он всегда был таким. Зачем он мне? Все - ложь. Игра. Пустые тексты. Не те изображения. Корчащие действительность. Все - не то. Все - не мое. И ничье. Ругаюсь - вслух. Чтобы - отстраниться. Никто не услышит. Но, даже если и не так. Чепуха. Все они - те. Иноязычники. Что они могут понять? Только интонацию. Надрыв. Продрогшесть. Нет. Сомневаюсь и в этом. Опять. Мой Язык - мое спасенье. Пусть я и приличный. Плевать. Никому никто не нужен. Ни здесь. Ни там. Это помогает. Преодолеть. Все, что накопилось. Не сбылось. Рассеялось. Забылось. Проклятая бумага. Она передает так ничтожно мало. И то - кажущееся. Где боль и страдания? Где мои чувства - сейчас? Она - белая и все. Как мое сознание в этой ночи. Что же с ней? Хохочущая, чернющая, она - вдруг остановилась. И я, застывший, никак не могу прошагать и полчаса в ней. Судорога времени. Изнывание пространства. И - себя. Где же обещанная бесконечность? Где неисчезновение? Лишь вечно-пряные бренности: быт, безделье, пороки, роли. Что писать? Кому? Зачем? Кто прочтет? Кроме меня. И то - лишь в момент создания. Написанное - отчуждается от меня. Тут же. Строки реальные - уже не мои. Они принадлежат моему не-Я. Которое - не здесь. Но где? Что происходит, когда тебя нет в тебе? Это - так непросто. Тебе - весь мир. В ответ - отказ. Зачем он мне - весь? Иллюзия... Пусть - квант. Но - мой. Неприкасаемый. Для них. Для него. Для меня. Для картонных небоскребов из ничто. Остужающих все. И остывающих. Вокруг - удушающая смесь. Из любви и ненависти. Искренности и спектакля искреннего. Как понять, что где? Как выкристаллизовать то, что сможет не дать упасть. Непроницаемая стена. Что высказывать в нее, если она отражает все, искажая. За окном непрозрачным - дождливый ветер... День уже или ночь еще - не у кого спросить. И - давит все. И - никакого времени... © Copyright: Николай Сыромятников, 2022.
Другие статьи в литературном дневнике:
|