Прочёл на свою головуЖена моя в некотором смысле «эгоистка». Взглянет подчас на меня, полуночника, за клавиатурой компьютера, поведёт своими обворожительными, всё ещё молодыми глазами и съязвит: «Ты эту электронную «Клаву» любишь больше, чем меня!». А иной раз посмотрит так, пристально на то, как я, пыхтя, занимаюсь утренней физзарядкой и опять шутит: « Э-эх, лучше бы мне, своей жёнушке, это время отдал!». Помню, отвлёкся от зарядки, подхватил её на руки, закружил по наполненной солнцем нашей дачной комнате, а она, такая родная, привычная, тёплая со сна, тихонько посмеиваясь, целует меня и просит: «Ладно, отпусти. Есть ещё силушка! Мужнина и мужская! Вот сразу вспомнила, как ты в прошлом году, в лесу, через холодную речку меня так же, на руках переносил… Ну, а теперь прочти то, над чем вечером корпел-старался?». Сажусь за экран, читаю сочинённый накануне рассказ, с названием «Всё может быть». О том, как один мужик пошёл в лес за грибами и в трясине утонул. Рассказ, судя по всему, ей понравился. А через несколько дней сам пошёл за грибами. Собирался, торопясь. Забыл взять телефон. Признаюсь, поиск грибов для меня, что для заядлого рыбака рыбалка. Причём, чем их меньше, тем больше мой поисковый азарт. Тут надо заметить, из-за жары, холодных проливных дождей, гриб нынешним летом выпал редким и недородным. Поэтому, пообещав своей жёнушке вернуться через час-другой, я вышел из леса, на нашу дачную улицу, часов эдак через пять. Иду измотанный, но, в общем-то, довольный: в кузовке с пяток крепких, бархатисто-коричневых боровичков, несколько красных подосиновиков и охапочка жёлтых лисичек. Издали, у калитки,под нашей заалевшей уже калиной, замечаю свою крайне встревоженную половину. Догадываюсь об этом по самому нахождению жёнушки у калитки и по тем самым её молодым, не стареющим глазам. Обычно ясные, изумрудно-серые, с удивлённо вскинутыми кверху ресницами, они, в минуты тревоги или недовольства, становятся непроницаемо тёмными. И потом ещё с четверть часа гневно и в то же время, жалеючи, отчитывает меня за провинность. Наконец, придя в обычное состояние, рассказывает, как она, готовая уже призвать на поиски меня соседей, всё время думала о мужике-грибнике. Том, который утонул в трясине, рассказ о котором я сочинил и прочёл по её же просьбе. Только вместо несчастного героя рассказа, жене всё мерещился в жуткой трясине «непослушный её муженёк». Выходило, прочёл я тогда тот рассказ на свою, так сказать, «бесшабашую» голову. И заодно - на впечатлительную головушку моей разлюбезной жёнушки. © Copyright: Иван Варфоломеев, 2016.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
