Сквозь майский холод в погоду проскальзывает тепло. Обоняние дурманит черемуха. Среди новенькой до блеска травы желтеют упитанные пуховки одуванчиков. Яблони в розово-белой обсыпке. Во дворах по ночам разливается трелями соловей, днем солирует алкашня. Молодые, еще не совсем спившиеся крепкие мужики с красными лицами душевно пропевают давно позабытый репертуар «Цветов». Один дирижирует, трое - сидя на скамейке в рядок, как дети - наблюдают за размахиванием грязных рук своего собутыльника и старательно выводят слова песни:
«П-о-о-о-здно мы с тоб-о-о-о-о-й поняли,
что вдвоем вдвойн-е-е-е-е веселее-е-е-й,
даже проплыва-а-а-а-а-ть по небу,
а не то, что ж-и-и-и-ить на земле-е-е-е….»
На душе праздник. Тепло, светло и мухи не кусают. Скоро настоящее лето.
***
На березе около дома, прямо против окон нашей спальни, семья ворон свила гнездо. Эстетика вороньего дома напоминает перевернутую медвежью шапку королевского гвардейца. Видела я, как происходила стройка, наблюдала. Двое старались - крыло в крыло, очевидно, муж-ворона и жена-ворона - носили веточки, складывали их каким-то таким особым образом, что даже сильный ветер, сгибавший эту березу недавно как тростинку, не сдвинул воронье жилище ни на полметра. Такой мощный торнадо дул, а не сдул! Крепкая конструкция.
Подумалось: вот это парочка… По веткам прыгают – не смотри, что на земле неуклюжие! – ловко так, прыг-прыг, ветку здесь оторвут, там приладят, и все у них получается. Настоящая супружеская пара – впряглись и пашут, не филонят.
***
Шла по двору и по голове что-то тюкнуло. Через мгновенье боковым зрением вижу – мимо пролетает на бреющем полете ворона, летит, крылья расправила, самолет - не иначе. Видно, не рассчитала и задела меня, хоть, может быть, и наоборот – задела специально, с умыслом, мол: чего ходишь, мешаешь, я тут на посадку иду, а ты… Задумалась я, с чего это ворона, как подбитый штурмовик, зацепила меня крылом? С какой-такой дури-радости? Вороны - умные птицы, у них с кондачка ничего не бывает, все по плану. Меня чуть не сшибла, знак, может, какой? Муж говорит: знак, точно! За свою признала…
***
Женщина гуляет с собачками - обе из домашне-карманных пород, одинаковые и мелкие как сестры Толмачевы. Только одна лысая, а вторая лохматая. Будто одну обрили, а вторая не далась. Лохматая бежит впереди, лысая сзади плетется. Дрожит. От холода? Или стыда за свой обнаженный зад? Непонятно.
***.
В Италии не так жарко, как в Питере, в этом спрятан некий парадокс. Вода в море теплая, но никто не купается и пляжи пустынны. Странно. Где европейские туристы? Нетути, кризис…
Привезла в отель свою книжку.
- Вот, - говорю хозяину гостиницы Ральфу, - книжка для отельной библиотеки. Я автор.
- Да-а-а? - удивленно вскидывает брови Ральф, - жаль, я не читаю по-русски.
К вечеру начинаются чудеса. Сначала нам возвращают деньги за платный сейф, а потом в наш номер горничные приносят комплект плетёной мебели для террасы – диван, два кресла, столик. Все новое, еще в упаковке. Упаковку при мне снимают, расставляют мебель как для ТВ-интервью:
– Вам!
Ого! Теперь я буду презентовать свои книжки в каждом отеле, где буду останавливаться. Муж, правда, сомневается, что эти составляющие – оплата сейфа, моя книжка и мебель –имеют связь. Но что есть, то есть.
Через два дня моя книжка исчезает с полок библиотечки и больше туда не возвращается. Скорее всего, кто-то из русских постояльцев берет в дорогу, это называется: тырит по-тихому. Так что, не успев приехать в Италию, мои истории опять вернутся в Россию.
Ну и ладно.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
