Анатолий Тепляшин Благодарность
Т.В.П.
Не времени поток, а лишь мгновенья,
как островки в течении реки.
Не сноп огня, не пламя озаренья,
а только в поле тёмном огоньки.
Не линия - всего лишь многоточье.
Не лес - а лишь побеги вдоль стволов.
Не связные осмысленные строчки,
а лишь обрывки полустёртых слов.
Да, это жизнь...
Обрывки, точки, блики,
неверный контур, лёгкие мазки.
В густой толпе светящиеся лики,
прощальный взмах неведомой руки.
Есть человек - и нету человека:
улыбка, слёзы, мимолетный взгляд.
Прожив свой век - никто не прожил века,
никто не прожил два часа подряд.
Никто не склеил пёстрые осколки.
И даже на страницах дневника
нам не собрать иголки из-под ёлки
и не построить замок из песка.
Всё лгут календари и лгут романы,
описывая "жизненный процесс".
И даже нет странички без обмана -
всегда немного отклонён отвес.
И в этом зыбком фрагментарном мире,
где можно всё сомненью подвергать,
неверно даже "дважды два - четыре":
всегда найдётся тот, кто скажет - "пять".
Тем удивительней вдруг встретить человека,
чей образ встанет на твоём пути
не как одна стотысячная веха,
которую ты сможешь обойти.
Нет, в душу он ворвётся поневоле,
на сто вопросов ясный даст ответ.
И ты увидишь реку, лес и поле,
и ты увидишь яркий чистый свет.
И даже жизнь твоя на то мгновенье,
когда идёшь с ним рядом на пути,
вдруг обретает смысл, вдохновенье,
которых раньше ты не мог найти.
Таких людей, как дар, ты принимаешь
и благодарно смотришь им вослед.
За что благодаришь, ты сам не знаешь...
За этот лес, за реку, поле, свет.
Другие статьи в литературном дневнике:
