***
Воссоздать неяркую красу
Этих дней, где листья на весу
Всё ещё не мечутся отпето,
Что-то в мире словом оправдать –
Может, всё, что хочет отрыдать, –
Вот она, осенняя планета!
Что за прок в запасах на потом,
Что за бредни выведут гуртом
На холмы, встающие лавиной
Перед гранью, выжженной тоской,
На пороге мерзости мирской,
К берегам идущею с повинной?
Всё равно останутся пути,
Где привычней всё-таки брести,
Чем жалеть о том, что принимало
За монету чистую других –
Ты всегда был подлиннее их –
И, пожалуй, этого немало.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
