В этом городе, нашим дыханьем согретом,
Снова вечер палитру берёт и рисует
Перспективу проспекта сиреневым цветом,
Пыль асфальта, деревьев листву молодую...
Мы идём вслед за солнцем, как в песне забытой,
Только - вместе, вдвоём - и слагаем катрены.
Их на музыку сразу кладёт композитор -
Вечный странник-романтик, не знающий плена.
Он летит нам навстречу во фраке крылатом,
С саксофоном в руках, с волшебством вдохновенья.
Его лик освещён полыханьем заката
И высоким, свободным, извечным пареньем.
Он играет нам джаз. И в мелодии этой,
В наслоении звуков, в сгущении тона -
Этот город, дыханием нашим согретый,
Этот вечер и призрачный блеск саксофона...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
