***
Я люблю этот вянущий втуне
запах яблок на дачах пустых,
на полу между досок простых
тонких щелей ослабшие струны.
Перевернутый стул в глубине,
белый пудреный локон жасмина,
старомодный и кукольно мирный
бой чугунных часов на стене.
Приезжаю сюда от забот,
пью душистый настой из шиповника,
только самое светлое помнится,
самый легкий в судьбе исход.
И когда покачнутся в саду
равновесья неверные гири,
мотылька безмятежная гибель
перевесит нашу беду.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
