Сергей Островой Из моей жизни
Потянуло на лирику что-то.
Видно годы диктуют свое.
И пронзительно грустная нота
Навела на меня острие.
И тогда не спеша, понемногу,
То широким, то мелким шажком,
Я пройду ее -эту дорогу,
Где я в детстве ходил босиком.
Где родился. Где вырос когда-то.
Где домишко стоит небольшой.
С белой ставенкой. С крышей покатой.
С бескорыстно-открытой душой.
Городок мой, небойкий и древний.
Мостовая, вмерзавшая в лед.
Может, кто-нибудь даже "деревней"
Снисходительно нас назовет.
Да, нам выдалась доля такая.
Откажусь ли от этой судьбы?
Ты мне дорог до самого края.
До печной почерневшей трубы.
До листка на поющей осине.
До колодца, с озябшей водой.
До снегурочки. Нет, до снегини,
Что царит под вечерней звездой.
В доброй сказке домов белоликих,
В тесных улочках, сжатых с боков,
Сколько нас нас - и простых и великих -
Выходило из тех городков.
1974
Другие статьи в литературном дневнике:
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь .
Соглашаюсь