Выявила в своей жизни закономерность.

Каждые два года летом со мной случается Великая Несчастная Любовь. Невзаимно схожу с ума, плакаю в подушку и бьюсь головой о стенку. Потом думаю «он меня не достоин» и начинаю жить с чистого листа, с подлым воспоминанием о том, что «еще чуть-чуть, вот еще немножко, и мы были бы вместе». Потом начинаю лечиться максимально доступными способами. В шестнадцать это были еда, трамваи и книги, в восемнадцать – вино, маршрутки и рассказы о несчастной любви (Windows 2007, их, между прочим, уже больше пятнадцати, но как-то духа не хватает их выложить на всеобщее обозрение), в двадцать, чувствую, будут сигареты, автобусы и музыка. Где-то ближе к осени следующего года появляется настоящее лекарство – любовь, приносяшая одни приятные эмоции, когда просыпается красота и растет самомнение. Только где-то в глубине души сидит неприятное чувство, что та, невзаимная, любовь и была настоящей, а это – так, репетиция. Поэтому добрая и милая любовь не для меня, мне нужно, чтобы меня тыкнули носом в собственное несовершенство и опустили ниже плинтуса, чтобы я снова почувствовала себя глупой шестнадцатилеткой, которая мечтает выпрыгнуть из окна назло всем и ему в особенности. Но в это недолгое время, с осени, я могу чувствовать себя спокойно, свободно и даже капельку счастливо. А потом приходит лето...
Я опять влюбилась. Помечтала немного об общем прошлом, будущем и настоящем, ну как всегда, и снова начала страдать. Над головой – синее небо, в ушах – Шинейд О'Коннор (спасибо, кстати, Анжелике Стар за то, что я вовремя открыла для себя эту певицу), а не помогает. Вроде бы, успокоилась, а в мозгу скребет противный такой голосок: «Между прочим, он сейчас с другой, в той постели, где так хотела бы оказаться ты. Они вместе, им хорошо, а ты для него – просто хороший друг, не больше. Он, конечно, ее бросит через некоторое время, но и ты тогда будешь уже далеко». Плакать почему-то не получается, видимо, слезы закончились в шестнадцать и восемнадцать. «Очнись, тебе двадцать, ты уже даже не тинейджер, хватит витать в облаках, спустись на землю», говорит все тот же противный голосок. Я мотаю головой, и он затыкается. Ничего, не смертельно, буду жить. Назло всем и ему в особенности. Лето не вечно, когда-нибудь наступит и осень. Моя личная осень...

Другие статьи в литературном дневнике:

• 21.06.2008. А я, оказывается, выиграла...
• 10.06.2008. ***
• 05.06.2008. Выявила в своей жизни закономерность.