Маленький юбилей
В тридцать семь убили Пушкина,
Закатилось насовсем.
Если что кому отпущено,
Мерой стало - 37.
И любви моей нечаянной
Тоже нынче тридцать семь.
Этот праздник отмечаем мы,
Потому что насовсем.
37 на 30 - тысяча,
Больше тысячи ночей -
Сладкий миг, как будто высечен,
Так велик, вершиной ввысь исчез,
А сравнить нельзя ни с чем!
***
Позвонил. Никто мне не ответил.
Виртуальный кофий думал пить.
Но не безнадёжно всё на свете,
Надо только снова позвонить.
Новый дом тогда получит имя,
Лифт послушно в гости зашуршит,
Настоящий кофе не остынет
И мы поболтаем от души...
Другие статьи в литературном дневнике:
