Наступила во мне тишина.
Пыль прибило дождём и морозом.
Замыкается ларчик и нам
оставаться нелепо на прозе.
Девятьсот долгих дней,
Мимолётный полёт на излёте,
Поиск новых коней
В виртуальном, смешном переплёте.
Высыпая на голову пыль,
Представляю, как сыпется пепел,
Превращая блокадное в быль.
Вроде пил... или, может быть, не пил?
Я ухожу, улыбки не скрывая.
Больной походкой, тронувшись рассудком,
Чтоб не свернуть ( что сложно из трамвая),
Навстречу всем оставшимся минуткам.
Я - ухожу, но что-то мы не ропщем
И, вроде как, - взираем безучастно.
Мол, наплевать, на всё на это, в общем.
Примерно так же, как на это в частном.
Я Вас – любил!?, ну, вряд ли, чтоб уж так-то.
А Вы меня - признали прохиндеем.
Да, мне, возможно, не хватало такта.
Чтоб не пройтись по жрущим Вас идеям.
Я ухожу, не обещаю сниться.
Со мной уйдет навеки всё плохое.
Кивка довольно (сорри - поясница),
А Вас утешит Ваше каланхоэ.
Я ухожу, но как-то всё по кругу.
Кружу, всё время выставляя спину,
Куражусь и в лицо милому другу
Кричу: я Вас давным-давно покинул.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
