опять не знаю что говорить. как-то жалко его. речь прямая, правильная, ровная, словно деревянная шпала.
сквозит многое. и любовь к себе там первое.
да что я, в самом деле?! что просить, что спросить с него? порыв пыли, что запылил его пыльный плащ сновидений, самолюбовью пропавших? виноват он в том, что кроме себя никого не видел?
нет, не виноват он ни в чем.
я не знаю, каким был бы я, окажись в его условиях. и я не претендую ни на что, я просто -правда - не знаю, как бы я жил. Не так ли как он?! правда...
нет
я ни в чем не обвиняю...
просто совпало так тогда...
что она полюбила его
а вернее того, кто ей виделся...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
