Для чего ,для кого пишу?Понял,что пишу вслед себе,тому,которого уже нет,и нет того времени и тех людей ,и того отношения к литературе,которое было ,теперь уже давным-давно.Безсмыслица писания.Пишу,повернувшись лицом назад и так иду.И чем дальше отхожу,тем пронзительнее мысль окончательного расставания с тем,что было и осталось ценным и настоящим.
Современный писатель схож с пустотелой болванкой,её наполняют своим фаршем критики и выставляют на продажу.И писатель сейчас к этому и устремлён:стать пустотелой болванкой,окончательно безсодержательной:есть и герои,и действие ,и сюжет,и форма,но содержания нет,пустота для фарша одна.
Повсюду властвует торжествующая подмена.Бесы литературы справляют свой шабаш. Со страниц удушливый запашок серы.Безсодержательная видимость содержания.Это всё от неверия в своё дело,в миссию,в призвание,в высшие ценности и идеалы.Игра в классики.Вот и продолжаем играть,расставшись со всеми иллюзиями.А иллюзии,оказалось,были главным.Дорога к самоубийству литературы открыта широко и надолго.Идём.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
