Весною сад повиснет на ветвях, нарядным прахом приходя в сознанье. Уже вверху плывут воспоминанья пустых небес о белых облаках.
Тебя он близко поднесёт к лицу, как зеркальце, но полуотрешённо, слабеющей пружиной патефона докручивая музыку к концу.
Потом рукой, слепящей, как просвет, как уголок горящего задверья, он снимет с лет запретных суеверье. Быть иль не быть – уже вопроса нет.
Но то, что можно страхом победить, заклятый мир в снотворной круговерти тебе вернёт из повседневной смерти, которую ты должен доносить.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.