Сегодня Одесса проснулась со снегом и морозом. Еще неделю назад одесситы купались в море и загорали на солнце. Уникальный декабрь 15-го года удивил нас стойким солнечным антициклоном. Но сегодня всё стало на свои места.
Я с утра посмотрел видео-тьюб "***змистерпутин". Кто-то заказал эту муть голубую за большие деньги. Уж лучше по-русски бы пропечатали в Ю-тьюбе "Ктовымистерпутин". После придурка Горбачева в бывшей Россоюзной империи наступил такой хаос, что в этом хаосе не осталось никого, кто бы не был хоть чуточку, но испачкан. Виноваты все, все до единого, от самого последнего бомжа до самого высокого чина, не говоря уже об уголовниках и ментах. Хотя мера вины для каждого разная. Но, слава Богу, Россия в конце концов выжила, а вот Украина... ох, ох, эти бандерОвцы, эти Овцы и Бараны, которых заразили таким страшным человеконенавистническим вирусом, от которого нет лекарства, что вам грядущий новый год готовит? Куда вы дальше скатитесь? Вот в чем вопрос.
... Новый год - праздник. Но есть люди, для которых сейчас нет праздника.
Такие люди есть. Их не много, но от этого грустнее, чем от счастья елочного запаха.
И потому на ум приходят строчки знаменитого поэта.
Их каждый может где-то прочесть, благо всё теперь мгновенно доступно.
Но я хочу, чтобы они были здесь и сейчас же.
И потому медленно повторяю их вслух. И про себя одновременно:
"Людей неинтересных в мире нет. Их судьбы, как истории планет,
У каждой все особое, свое, и нет планет, похожих на нее.
А если кто-то незаметно жил и с этой незаметностью дружил,
Он интересен был среди людей самой неинтересностью своей.
У каждого — свой тайный личный мир. Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час, но это все неведомо для нас.
И если умирает человек, с ним умирает первый его снег,
И первый поцелуй, и первый бой... Все это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты, ашины и художников холсты.
Да, многому остаться суждено. Но что-то ведь уходит все равно!
Таков закон безжалостной игры. Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных. Но что мы знали, в сущности, о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей? Что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего мы, зная все, не знаем ничего.
Уходят люди... Их не возвратить. Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять от этой невозвратности кричать."
............. И сотворил это чудо когда-то молоденький Евгений Евтушенко...
Другие статьи в литературном дневнике:
