рефлекс
Целый день идёт дождь. Как начался до рассвета, так и идёт без конца. Не льёт - идёт. Размеренно, спокойно. Час за часом, никуда не спеша.
Огород стал болотом, и уверяет всех, что это - хорошо. Хорошо, да не так: у огорода теперь можно только стоять, выглядывая из-под руки, как Илья Муромец на дозоре.
Иду к колодцу за водой - на меня из куста лилий выскакивает какое-то (толком не разглядел) ошалевшее земноводное. Да и сами мы сидим в доме, как жабы. Даже уборку сделали, от тоски.
Мохнатое изваяние свернувшегося кота раз в три часа приподнимает голову с неизменным вопросом: зачем вы меня сюда привезли? И, не дожидаясь ответа, засыпает снова.
Кот наивно полагает, что в городе на нынешние праздники - лучше.
Едва мигающий интернет сообщает, что в городе был пожар у телецентра и взрыв у метро; а в стране по-прежнему стреляют и убивают.
С улицы доносится характерный стрекот.
Мысль "это - мотор" приходит, когда я уже похватал сидящих рядом детей и почти упал с дивана на пол.
Где-то внизу, у речки, заводится во влажных вечерних сумерках какой-то механизм.
Перестану смотреть новости совсем. Чтоб им всем там, у власти, пусто было. Чтобы ни дна, ни покрышки.
Другие статьи в литературном дневнике:
