***

Всякая весна, поздняя, холодная, колючая переменой погоды, капризная как городская леди которая уж и не знает чего ей хочется.. И только небо, то черное в тучах свинцовых от радостное дощенячьего визга,солнцем напоенное. не врет, он борется с потоками воздуха перемешивая оголяя все, смывая остатки снега грязного с земло, злобным холодными дождями своими туша пожары степные, и от них красен воздух, яр в свете и в цвете своем. Я в степи был, уныло и сыро хоть воздух такой что кажется разорвет он легкие твои напором своим, и хочется побежать и постоять одновременно ибо голова моя пьяная от него.
А вокруг столбов чернота подпалин и сенокосы выжжены и вдруг, резкие колючие капли дождя ударили с неба за шиворот мой и на голову мою.. с трудом понял кто я, зачем я, тут просто стоял и смотрел и ветер холодной рукой своей упирался в грудь мою..
Еслиб небыло у меня и степи этой, и сопок этих - голых в бесстыдсве силы своей и некуда было бы смотреть глам моим. Вот значит за чем все это есть что бы я смотрел это и был частью этой великой не постижимо сильной земли. Теперь точно знаю почему все мои деды говорили что отсюда уйти нельзя, тут надо остаться.
Смысл слова ОСТАТЬСЯ наконец окончательно впитался в меня.
И вот я дома и мне тепло и печь хрустит дровами и на столе моем чай густой а за окном моя великая неумолимая в зове своем степь.

Живите там где вы родились и это проведение Божье и это наш крест н и труден т не уютен но он правелен.
Вот вам мое впечатление дня.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 28.04.2013. ***