дыбр

Воздух пропитан влагой, запахом снега и земли. Даже так - воздух сегодня и есть влага. Но замёрзшая земля не принимает воду, оставляя её на поверхности, чтобы неосторожный пешеход, грохнувшись, мог стать под стать влажному окружению. Люд ругается. Люд чертыхается. Ругательства, удобно разместившись на дождинках, перескакивают от одного человека к другому.
Так и распространяется настроение.

Прохожие подбирают капли ворсинками шапок, шубок, шарфов, затаскивают их в подземное царство. Набиваются в метропоезд. А тебе совершенно не хочется, чтобы рядом находились люди во влажных пропитанных собой, настроением и дождём тулупах.
Чтобы спастись от этого удушающего, сгустившегося, поневоле, начинаешь вспоминать... Воспоминаешь детство, юность. Вспоминаешь почему-то март. Март пах также, остро и насыщенно. Но пах, предвещая, обещая, волнуя, кружа куражом и чертенятами в глазах. "Но это же не март!" - раздаётся рядом. "О," - думаешь ты.
"Кто-то тоже попытался спастись фантазиями."

Видимо, не удалось.

Хочется только выдохнуть.
А воздух нормально дышит дождём, ему и так хорошо.

Верх, хватит лить воду!

Другие статьи в литературном дневнике:

• 29.01.2016. дыбр