Снегопад на закате, на розово-сером,
Как речная вода.
И строка упивается тихим размером,
Не спеша никуда.
Так бывает — посмотришь на небо, на ветки
За оконным стеклом,
На закат, на фонарь — и почувствуешь этакий
Переход, перелом.
Словно в битве какой-то небесной, за тридевять
Облаков — наступил перепад, перевес,
Словно кто-то меня перестал ненавидеть
И простил наконец.
Примирение, розовый свет снегопада,
Мостовая, река…
Успокойся, душа моя. Плакать не надо.
Всё возможно ещё, нас потерпят пока.
1996 год
Дмитрий Быков
