Ненаписаны, тают письма Время льется, на стеклах дрожа, Сигаретный дым густо виснет, Расползаясь с проворством ужа.
Выпрямляюсь в железном такте – Он живет, он звучит во мне; В прозаичности чуда – факты, А реальность лежит во сне.
До конца взведена пружина, Вот сорвется – умчится прочь. И от осени пальцы стынут – Очень снежная нынче ночь.
Не хочу провожать. Уехать! И сидеть, и смотреть в окно. Навязалась такая прихоть Из случайно забытых снов:
Спать и чувствовать километры, Что качаются под спиной… От попутного дрогну ветра. Только поезд сейчас не мой.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.