***

Всегда любил осень.Но, так и не отсек, с какого времени стала нравиться именно поздняя, мокрая, скупая на краски, с инием и последним бурым листом. С отмороженными пальцами, которые пытаешься просунуть туда, где под одеждой очень горячо, с густым кровавым портвейном "у подворотне" в промозглых сумерках, с горьковатым огоньком через пару затяжек..

Быть может, с того времени, когда совпало. Раздрай внутри, - какое-то очень девчячье слово. ..****ец внутри и поздняя осень похожи. И есть в этом единобразии -гармония, мелодия Каравайчука..

Помню, как по высохшему от морозцев песку брел за Набережной, вдоль широкой протоки.
Здесь была жизнь. Здесь каждый день бодрились и дурачились пацаны, греясь кружком на сером пыльном песке после пируетов с тарзанки в реку.

Куда все ушло?!
Место помнит. Песок помнит. В нем жар следов и костер в ночи.
И вода, тоже помнит. Помнит наши тела, которые обнимала и гладила, каждую ложбинку, каждый шальной бугорок.

И тебя захлестывает, будто волна, которая помнит подступила и обнимает. И только выдох,раз за разом, и до тошноты.. Прочь одежду, в воду, которая помнит всех.
Умиротворяющая,обжигающая холодом, гасящая слезы.

Каждый год жду гармонии, чтобы, наконец, совпало.
Только поздняя осень.
Уже скоро.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 29.09.2024. ***
• 28.09.2024. ***
• 07.09.2024. ***