сияние чистого разума вечно, но разве сознание бывает чистым, весь этот хлам и ворох мыслей, как ворох листьев, промокших, слипшихся от дождя мыслей, скелеты надежд и признаний.
где я опять? или меня здесь вообще нет, морок... будто снова и снова складываю камни на песке и они снова и снова рассыпаются, не желая складываться во что-то логичное, законченное, хоть во что-то
