...всё больше и больше мне кажется, что литератора из меня не выйдет. а если и выйдет, то лишь ценой огромных трудов. а эти труды потребуют времени, которое можно бы употребить с большим толком. возникает вопрос - стоит ли рисковать?
мне 19 лет. 19.
и, кажется, лишь теперь я стала отдавать себе отчёт в том, что у меня здесь не так много времени. какие-то несколько десятилетий. и то - если я доживу до пенсии... могу ведь и не дожить! или - вариант - в оставшиеся 10-15 лет мне будет не до литературы, ни до чего вообще. (вполне, между прочим, реальный вариант.)
и да. быть Русским инвалидом я как-то не очень хочу.
я, кажется, выросла из этой клички, как в своё время вырастала из "утки", "Галадриэли", "Хоббита", "Венеры" и других...
жаль будет расставаться с этим солнечным человечком, который так жаждал всем-всем растолковать про бытие и небытие, про жить и нежить... который, сидя у колодца с живой водой, страдал оттого, что не может позвать к нему всех - ибо язык мой убог, а ум мой горд.
впрочем, заводить ли новую страницу, я пока ещё не знаю.
я вообще много чего о себе не знаю. не знаю, писать ли мне свои сказки, отращивать ли чёлку, мечтать ли о монашестве. не знаю, кто я. не знаю - куда.
только надеюсь, что всё это когда-либо разрешится.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.