Замышилась, затихарилась я что-то. Сижу, помалкиваю, ни строчки из себя выдавить не могу. Даже здесь, на Прозе, редко что-то читаю, рецки оставляю раз в неделю, да и то только избранным авторам, а новые знакомства заводить не хочется.
А между тем, что-то просится... нет, даже не просится, а только робко мечтает быть облечённым в словесную художественную форму. Нечто очень простое. Может быть, даже слишком простое. А с другой стороны, так ли уж нужны усложнения, навороты и прочая "санта-барбара" в мыльнооперном стиле?
Проклёвывается, проклёвывается, да всё никак не проклюнется.
Вынашиваю, вынашиваю... Рожу ли? Или рассосётся, как насморк? Не знаю.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
