Клён

  Казалось бы ничто не может отвлечь от заразительной погони за первой ягодкой земляники, когда она только что проклёвывается красной краской из бархата зелени. Но... вдруг какая-то неожиданная картинка природы отвлекает вас от задуманного и ты уже в плену увиденного.

  Выскочив на очередную поляну, я невольно стал свидетелем потаенного. Посреди поляны кудрявились молодые березки в накрахмаленных передниках, обрызганными бурыми крапинками. В ярком свете солнца они водили свой беззвучный хоровод. Вокруг них раскинулась цветасто-вышитая парча разнотравья. В центре берез лоснился блеском своих листьев клен. Глядя на него, чувствовалась его едва уловимая заносчивость.

  Напоминала эта картина старинную хороводную игру: "Каравай, каравай, кого хочешь, выбирай". Но клён, видимо, медлил с выбором - Знает себе цену - и стоял гордый и независимый. Хотя березоньки шептали ему нежные слова, заигрывая подмигивали на слабом ветру.

  Может быть та, которая ему нужна, убежала к говорливому ручейку напиться?

  И впрямь... на противоположной стороне поляны березки строчкой спешили к ручью. Одна уже наклонилась и нападкой пила его колючую влагу. Уморилась, бедная!

  Прошло несколько лет. Недавно я побывал в этих местах и зашел посмотреть на заносчивый клён. Рядом с ним стоит та самая берёза. Возле неё будто ухватившись за подол юбки, молодая поросль - семья. Клён стал большим деревом, заметно подчеркивающим красоту и стать березки.