Дом под снос

Звонок в дверь взвыл сильнее сирены пожарной машины. Кто-то не убирал палец с кнопки.

- Что случилась? Иду-иду…

Передо мною стоял взмыленный, взлохмаченный сосед Серёга. За ним ещё пять таких же.

- Вот, посмотрите, – протягивает кипу старых газет, – в "сельхозпосёлке"  последний дом снесли. Бульдозер почерпнул какую-то коробку, они и разлетелись. Что успели, собрали. И к вам. Знаю, вам интересно будет. Они старые-старые.

- Проходите. Ну и вымахали вы. Уже в девятом?

Ребята разулись и со своим «кладом» уселись на ковёр. Я к ним.
Это правда, диво: архив на дому.
Газеты за 1953, 1960, 1962,некоторые до 1991 года.
Тут и «Правда», и Комсомолка, и Литературка. Даже «Книжное обозрение». И очень даже крамольная местная газета «Свобода», давно канувшая в «окопах» КГБ.

Глубоко копнул бульдозер. Прошлое.
Радует, что память под снос не пошла, и мы приветствуем, как пишет Булат, своих ворон…

Ребята читают, ёрничают, смеются.
Пришлось отвечать на бесконечные «почему».

- Почему в день смерти вождя такой пафос: - «Несокрушима единство и сплочённость!»
- Почему так много чёрных рамок? Сплошные похороны.
- Почему так круто о нашем президенте? Ну и «Свобода».
– «Свершилось» - это класс!
– А это уж слишком: «Сегодня ты играешь джаз, завтра родину продашь!».
- Это правда, что твист запрещали? – Карикатура прямо из кинофильма – «Стиляги»…

Смех переходил в бурные споры между собой.
Стали вспоминать, когда же узнали и полюбили Битлз, рок-н-ролл...

Видимо заметили, что я «ушла» в газеты. Притихли, стали сами более внимательно читать.

Для них это любопытное, непонятное, чужое время, а для меня жизнь…

Читаю – «Комсомольская правда» от 9 марта 1953 года: «Непомерное горе неслышными шагами обошло весь мир, каждый его уголок. Плачут матери Болгарии и суровые французские докеры, скорбит мужественный китайский народ, не могут сдержать слёз труженики далёкой Индии. Печаль каждого человеческого сердца на планете…»

Да, помню, был какой-то коллективный страх, ощущение потери…
А сейчас читаю эти строки, и мне неловко: почему эти мальчишки сразу почувствовали фальшивый пафос? А мы, девчонки, ревели, веря, что всё человечество с нами…
Позднее прозрение очень больно давалось…

- Вот это газета! – Сергей протягивает « Литературную газету» от 13 апреля 1961 года, - Жаль, что мы тогда не жили. Такое свершилось!! Вот здесь все снимки, все слова настоящие. Вы знали кто такая Дебора Вааранди? - обращается он ко мне. - Я сейчас прочитаю, что она писала: – «Друг позвонил и поздравил с победоносным полётом человека в космос. И это правильно – ведь мы все участники этого полёта». Челы, понимаете, как люди жили? - С какой-то тоской посмотрел на ребят.

Все молчали. Но было в этом молчании какая-то попытка перенести себя в те дни…
Мальчишки, как-то совсем по-взрослому, перебивая друг друга, вычитывали: «над горами поднялся, сорвал с себя цепи и сегодня, свободный он врывается в космос». «Космос ждёт, кто следующий?».

- Нас он, похоже, не ждёт, – Сергей «дирижирует» этой читкой, - туда теперь с барышами летают.

- Нашёл! - Женя рылся в интернете, зачитывает: «Вы - подлинный поэт, редкостный поэт, умеющий наполнить смыслом истинной любви отпущенное Вам время». Так писал о творчестве Деборы Вааранди Михаил Дудин.

Смотрю на мальчишек и сама начинаю пафосно думать – «Дома под снос, а почва одна она у нас под ногами».

И вдруг такой неожиданный вопрос:

- А вы твист танцевали? Под какую музыку?

Роюсь в своей дискотеке. Найдена старая кассета - альбом Чабби Чекера.

…Кто это летит там вверху?
Это птица? Нет!
Это самолет? Нет!
Это танцор твиста? Да!
Давай станцуем снова твист,
Настало время для твиста…

Ноги сами стали воспроизводить оказалось незабытые движения.
Ребята подскочили, и вот мы вместе танцуем твист.
Они повторяют за мной простые «па» и подсказки: - "Дёргайте руками туда-сюда, лёгкое вращение корпусом. Так, азартно «растираем окурок» носком то одной, то другой ноги…"

Отошла, и наблюдаю за ними со стороны. Всё-таки такого демократического и самодостаточного танца ранее не было, да и сейчас нет.

Кончилась музыка, и мои гости засобирались домой, попросив кассету переписать.

- А вы в брюках этот танец танцевали? - спросил кто-то.

- Нет, мы брюки тогда не носили. Достаточно короткие юбки у нас были. Правда, длиннее, чем у ваших девочек. – Улыбнулась. Я вдруг догадалась, почему возник такой вопрос. – Нет, мы за модой следили, но выбирали достойные образцы. Чуточку подражали Жаклин Кеннеди. Её маленькие платьица, костюмы, шляпки - это высокая мода.

- А ребята носили клёши и длинные волосы? – вновь активизировался Сергей.

- Это позже, когда пошла мода на Битлз. А нашими кумирами в те годы были Булат Окуджава, Юрий Визбор. А потом у нас появился Владимир Высоцкий - «шансонье всея Руси». Так его Вознесенский назвал. Знаете, а ещё мы много читали. Из рук в руки переходили книги Хемингуэя, Ремарка, Виктора Некрасова, всех не перечислишь. Всё, ребята, по домам. Очень вам благодарна за газеты, за толчок к таким воспоминаниям.

- Это вам спасибо, – Сергей почему-то сник, - интересно вы всё-таки жили. Завидую. Кассету скоро верну и возьму что-нибудь почитать из вашего. Да, за твист особое спасибо. Мы его неправильно танцевали.

Ушли ребята, а воспоминания весь день так и не отпускали.
Прав Серёга, интересная у нас была молодость. Этакие романтики, мечтатели, бродяги с рюкзаками и гитарой.
А ведь давил на нас идеологический прессинг.
Одна разборка Хрущёвым чего стоила. Из газеты «Правда»: - «А как тогда называется этот танец?.. Свист или вист? Твист? Ну а что это?!! Говорят, есть секта – трясуны. Да-да, есть такая. Трясуны!!! Я знаю это по произведениям чекистов…»
А резолюции комсомольских собраний: - «Запретить!!»
Запретный плод сладок. Эту песню не задушили, не убили… 
Она новый разгон берёт.

А ребятам и, правда, скучно.
Вот, что убито, так это романтика. Прагматики, рационалисты нынче правят бал.
Как-то встретилась в интернете с таким строками:
Мир стремится к улучшенью быта,
Лучше есть, иметь красивый вид.
А душа заброшена, забыта,
Изнывает, плачет и болит.
Почувствовала я,что на генном уровне, они тянуться к тем временам, когда наша юность играла всеми цветами радуги. Несмотря... и вопреки...
Эх, научились бы они отделять зёрна от плевен.
 
Идут дома под снос...
И по душе может бульдозер прокатиться.
Если не уже.

Засыпая, после такого интересного дня, проведённого с ребятами, с милыми воспоминаниями, я внутри себя слышу  знакомую песню...
«Спасите наши души! Спешите к нам!»