Февраль

Прогноз обещал метель и магнитную бурю. Вот и не спится. Конца, кажется, не будет этой ночи. Который час? Без четверти три. До рассвета далеко. Что там за окном?
Накинула халат, отодвигаю штору. За этим непроницаемым пластиком - как в немом кино.

Смотрю на клён, что отчаянно простирает ветки навстречу метельной круговерти, потом вновь, томно расслабляясь, бросает их, чтобы через мгновенье опять воздеть в беспомощной мольбе. Не в силах больше бороться, покорно прилегла молодая акация и теперь заносит, заносит её и не выбраться уже ей до самой весны из этой причудливой снежной дюны. Уличный фонарь, словно фары проезжающих машин, попеременно, то ярко освещает дорогу, то почти исчезает за яростными снежными залпами.

И всё существо моё возмущается и бунтует. Может, против этой искусственной тишины? Не хватает, как раз, того усыпляющего завывания вьюги за окном... А, помню, в трубе русской печи...
Уу-у-у-у...! Ах, как сладко спалось в детстве на печке в её тёплом тёмном уголке... Рядом сушатся валенки, рукавички... Уют и надёжность родительского крова...