Туман

Сегодня он тосковал.Собственно,с ним это случалось часто,слишком часто,точнее,почти всегда,невидимой тенью сопровождая его где бы он ни был.По сути с детства.С тех самых пор,как ощутил себя чем-то отдельным от других.И это его отдельное никак не совпадало с общим.То ли не совпадал он,то ли они.Но какое это имело значение?
Даже когда случалось то,о чем мечтал(чаще всего напрасно и долго),даже тогда всё оборачивалось скукой и разочарованием,как картина маслом вблизи.
Ну,не мог он жить суетой.Не мог и всё. Нужно было что-то ещё.Вернее даже наоборот.
Сначала что-то ещё.(Что именно он и сам толком не знал),а уж потом...ладно.Пусть будет то,что есть,Утренний туман рассеялся.День обещал быть прекрасным.
Вспомнились другие туманы.Когда-то,давным давно.
Была какая-то связь с ними.Давняя,не случайная.
Вспомнился Киев в морозной изморози туманов.Боже!Как он был прекрасен этот его город!
Может быть самый прекрасный город на свете.В тумане,в снегу,сверкающим под зимним солнцем,весной,осенью.Всегда.Город,в котором родился,в котором прожил всего то семь лет,а потом приезжал только в отпуск,да и то на неделю не больше,потому что остальное время они были у моря.В основном в Крыму и один раз в Одессе.Сначала сами,а потом уже с малышом.Дикарём,конечно,как большинство.
А ещё город был лучшим на свете (и это было главным)потому,что там жила мать.
И тогда две любви сливались в одну и каждый день был праздником.И он всё пил и пил эту любовь и не мог напиться.Ведь жизнь так скупа на любовь. Уже за два дня до отъезда начиналась тоска.Начиналось прощание,полное щемящей грусти, и всё равно прекрасное,потому что не бывает любви без грусти,как не бывает без неё вообще ничего хорошего земле.
А потом целый год до следующего отпуска он тосковал,ждал,предвкушал и снова пил,пил
эти дни короткие, как счастье.
Старик очнулся."О чем это я?Я ведь хотел о туманах".Задумался.Всплыло другое.
Он был тогда на втором,а может на третьем курсе.
В этом городе настоящих зим (снежных,морозных) почти не было.Чаще сырые,туманные.
На выходные( раз в де недели) она уезжала домой.Автобусом.Два часа туда,два обратно.

А он неприкаянно бродил по улицам,пытаясь разобраться в себе-любит ли он её или уже нет.А,если не любит,как ей  сказать об этом?На душе было муторно,тошно ,противно.
Домой не хотелось.Да и какой дом? Угол
Тогда и полюбил туманы.Подходили они этому городу,скорей городку по сравнению с его
Столицей.Он ему нравился.Частица бывшей Австро-Венгрии,осколок старой Европы,не тронутый войной,живший,казалось по инерции ещё той довоенной привычно культурно-старомодной жизнью,где все знали всех,где идыш и немецкий звучали одинаково естественно,с обязательной центральной не проезжей улицей для гуляний,свиданий,кино.
И он ходил взад и вперед по этой не слишком длинной,утонувшей в тумане улице.Казалось
их было только двое.Он и туман.Туман и он.С ним было хорошо..Скрывал,защищал,слушал.
Что-то выпевалось .Как-то само собой.Какие-то мелодии.Неплохие,между прочим,как ему казалось.Где-то посередине справа был винный погребок.Дешевый крепленый портвейн был ему вполне по средствам.Выпивал стакан. Выходил. Минут через десять становилось хорошо.
Их-его и туман начинало качать.Мягко,легко,бережно.Всё быстрее и быстрее,Им нравилось.
А потом они шли домой по тихим почти безлюдным улицам с редкими прохожими, на минутку   возникающими и тут же исчезающими в тумане.Быстро,как проваливаясь куда-то,
засыпал.Досыпал на лекции на первой паре.Будили.
А потом он уже никогда не жил в городе.А любовь к туманам осталась.Он любил их всегда.
Поздняя осень,промёрзшее поле,туман,одиночество-это было как раз то,что нужно.
Позже,гораздо позже уже в другой жизни,в другой стране,где почти не бывает туманов,он напишет.
"Я пройду полосой тумана,а потом дождя.
И поля будут тихо,странно,одиноко встречать меня.
А потом возвращусь я в город,где дома,дома..
А вокруг булет холод,холод и зима,зима.

И почему люди так не любят туманы?