Так остро запахла берёза в печи. ХолОдностью. Пихтой. Но ладаном больше... Морозом? - в том видится довод. На пихту - ... глядела, должно быть, была влюблена. А ладаном? Ладно.
Мы станем творить чудеса, чтобы грусть не казалась приличной. И будем себя сторониться. Обличий, к которым привыкли. Рядиться не станем. Не тех мы искали утех. Не искали. И дали не манят. Едва ли.
Продольна. Идёт полосой. Дорога. Кончается повод, как рвётся. Сомнительный довод - стремления. Бегство, похоже. От тех, кто не так осторожен.
И так же, началом,- берёзовый ломтик в печи. Он кричит. И... тот запах, как ужас. Тот, ладан. Ох, неладно округ. Ох, нескладно.
Но, склоняя полено к огню, я его в тот же час разлюблю. Как бы ни было больно. Но горше - я себя ненавижу. Что больше?
Что страшнее? Да воли стекло, словно льдинка рыдает. Тепло...
Мороз
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2019
Свидетельство о публикации №219112400265
Свидетельство о публикации №219112400265
На это произведение написана 1 рецензия Написать рецензию