Птица пролетела

Странно. Шекспира нет в живых уже столько лет, что кажется, всякое упоминание об этом человеке должно носить явно фантастический характер. Ан, нет! Его дыхание, взмах пера, мысли, таящиеся в голове и горестное веселье, теснящее грудь, никуда не делись. Живёхоньки, как секундная стрелка на башне времени.
Я закрываю глаза и вижу дымчато-розовое личико Джульетты. Во мне пробуждается Шекспир! И я, беспечный графоман, вослед гению наблюдаю за очаровательной фиалкой Капулетти.
- Посмотри, как она дышит! – нашёптывает Шекспир.
Он взволнован, пытается дотронуться рукой до мраморных ланит Джульетты.
Но нет, опять нет! Джульетта, как потревоженная птица, срывается с места и, распахнув белые руки-крылья, спешно убегает, смеясь и вглядываясь туда, откуда прозвучал и растаял чуть сладковатый окрик родителей.   
Она исчезла также стремительно, как минуту назад появилась в моём очарованном воображении. Ох, уж эти девчонки, вечно они существуют лишь временно…