Начало осени

Выхожу на улицу. Стынет. Поднимаю воротник куртки. Становится значительно теплей. Вечер середины сентября… Закат режет алой полосой кромку горизонта, нахлобучив на себя сверху сизую тучу. Кругом ни души. Посёлок, как вымер. Я на даче один: мои остались в городе, предусмотрительно решив, что так будет лучше: хоть поработаю всласть. Но вот уже три дня, как я здесь, но ни одной строчки, да и мольберт пустой стоит. Хожу слоняюсь и пилю старые сливы в саду. Они, как страшные триффиды поглотили всё пространство. Не дают ничему произрастать на моей земле. Глушат всё своей тенью. А как тут по-другому? Если, куда уж и не ступала нога человека на Земле, так это в мой сад…

Что за привычка у меня, постоянно смотреть в окно на прохожих. Идут себе и пускай идут, - они же никого не трогают. Тебе-то какое дело? Да, и кого ты там увидеть хочешь?.. Не знаю… Лучше бы компьютер включить, написать первую строчку, а там смотришь и вторая бы полетела… вот и тюкай себе по клавишам; удивляясь: и откуда всё это берётся?.. 
                                                             
В человеке заложено с детства – чего-то ждать… или кого-то – это чуть позже будет. Вот и сейчас, вроде и жизнь уже повернулась лицом к финишу, а ты по-прежнему украдкой посматриваешь в окно…, а вдруг?! Что «вдруг»? Что там может быть?..
                                                                  
Нет, я не помню, когда впервые увидел эту женщину. Тут главное в другом, в том, что она чем-то меня зацепила. Она шла с длинным жёлтым зонтиком, слегка покачивая им. Дожди, два дня как закончились. Было пасмурно, но довольно тепло. А она как бы и не шла даже, а скорее, вышагивала, как гусыня, томно поглядывая на прохожих, при этом, прищурившись и чуть наклонив голову набок.  Сколько лет ей? Надо прикинуть… Ну так, на первый взгляд? Ну…у..у, лет сорок или около того, а может сорок пять? Попробуй угадай, когда для мужчин философского возраста, все женщины в определённое время вдруг разом становятся молодыми, что от такого чуда глаза разбегаются. Выбор бесконечен. Ну, а если женщина чуть старше, так он смотрит на неё с почтением и относится, как старшему другу.

Так почему же она так привлекла моё внимание? Всё очень просто. У нас здесь такие не ходят: что бы с зонтиком, одна и беззаботно прогуливаясь. Местные женщины по нашей улице, как правило, ползут, толкая впереди себя тачку, набитую мусором. Раньше улица упиралась в лес, а сейчас там стоит мусорный ящик. И каждая дачница считает своим долгом, выехав за город на выходных, успеть вытащить мусор со своего участка и это уже сложившийся ритуал. В поношенных трениках, джинсах, замызганных халатиках, они с чувством высокого достоинства, выполняют свою работу и им совершенно всё равно, что о них подумают. Да и перед кем форс держать?  Мужиков раз, два и обчёлся и те все женатики или пьющие - в шортиках и живот на выпуск… а та дама одна, с зонтиком и взгляд томный. Забегая вперёд скажу, проходя как-то    мимо мусорного контейнера; это уже перед моим отъездом было, увидел жёлтый зонтик, да ещё с красным бантиком. Вспомнил о его хозяйке. Зонт был прицеплен к краю контейнера, как некий вопрос, на который видно так и не последовало ответа. Получается, она так и уехала в город ни с чем…

Встаю рано, хотя светает с каждым днём всё позже. В это время летом солнце уже над лесом стоит, потихоньку нагнетая зной; а сейчас ещё всё серо, но хорошо знаю, что не пройдёт и получаса, как восток зарозовеет и серая пелена будет сползать в сторону. Ощущение такое, как будто художник снимает с холста накидку, которая закрывала его от чужих глаз: вот показался уголок, вот половина картины заиграла в лучах восходящего солнца, а теперь она уже и вся предстала пред нами своей превосходной красотой. Наступает прохладное осеннее утро. Крыши домов, листья клёна, вся трава до леса покрыты серебром холодной росы. И это хорошо! Значит день заладиться: будет ярким и солнечным.

Брожу по пустынным улицам посёлка. Люблю с интересом разглядывать дома. Они, как человеческие судьбы о многом могут рассказать. От моего прошлого здесь почти ничего не осталось, а те немногие постройки, которые сохранили собой первозданный облик, как правило, брошены: родители, которым и давали эти участки, давно умерли, а дети не приезжают. Они или за океаном пребывают – им далеко безразлична покосившаяся хибара под Москвой, или наоборот, другой вариант - не вписались в современную действительность… такие где-нибудь пьют тайком. Могли бы продать, но кто же такое купит? Покосившийся дом сносить надо. Зачем столько ненужной возни, когда полно чистых участков на продажу выставлено. Сейчас можно всё купить, - были бы деньги. А вот и «новострой»: это, как правило, трёхметровый забор, окна-бойницы, которые начинаются со второго этажа, а внизу гараж…и камеры на каждом шагу, снимают тебя во всех ракурсах. Я думаю они меня наверняка заприметили, я тут уже целый месяц кручусь.

Хорошо осенью на даче. Никого нет, можно тишину послушать, хотя это сейчас трудно сделать: издалека постоянно доносится ворчание трассы М-4. Ну, и ладно?!.. На свежем воздухе всё сойдёт.
 .