Виденное уже

Закат. Увеличительное стёклышко солнца сжигает остатки очередного дня. Год, час, минута... Нанизанные на ожерелье времени, они бесценны.
Звёздными зайчиками мелких волн плещется их огонь, и, попадая в печь вечности, не теряют они своей прелести, не пропадают насовсем.

- Мне кажется, или я уже был здесь... когда-то?
- Дежавю?
- Виденное уже.
- Ну, ды-к, не траться на него, ищи неведомое, яркое. Тому, пошлому*, не разбередить души.
- О... не скажи... От него лучше не отводить взора. Даже если оно кажется серым, и пыльный, непросохший ещё задник тумана, разрисованный деревьями, не выражает почти ничего, то - лишь видение. Берёзы, наряженные  в грубые  холщовые сарафаны, тонкие прозрачные сорочки влаги, в которую одета каждая иголочка сосны, да аквамариновые её серьги, - пожалуй это всё, что не кажется хмурым, и мимо чего не пройти никак.
Охотно предвкушая беду бренности, мы перестаём улыбаться, но отчего так страшимся полагаться на радость каждого дня, не смущаясь ничем. И, в ожидании его даров, зачем не сияем ему навстречь, почто не простираем объятий, дабы проще было отыскать ему нас, таких.

- Чему улыбаешься ты?
- Я тебя люблю...
- Мне кажется, или я уже слышал о том?
- Когда-то?
- Давным-давно...

__________________________________
пошлое - прошлое