Суровые будни писателя

- Алексей, а ты что там делаешь? Пытаешься дописать роман? Это какой? Ты мне уже два раза рассказывал?  Про несчастную любовь? Что-то вспоминаю, там еще  женщина то ли с балкона прыгнула, то ли под поезд бросилась. Еще имя такое деревенское, Анна, что-ли. - Не бросалась под поезд? Значит, я  с каким-то другим романом путаю.

- Ну, и как пишется? А к нам сегодня  мама приезжает. Надо салат нарубить, а я не успеваю. Тебе тоже некогда? Боишься, что  так никогда роман не допишешь? А ты уже сколько времени его пишешь?  Пять  лет ? Ну, тогда еще немного  подождет. Роман – не салат, не испортится.

- Ну что, дописал? Нет еще? Что ж ты никак его не допишешь? Меня Пегасы боятся? И Музы тоже боятся? И правильно. Посмотри, какая  Муза перед тобой стоит. Давай заканчивай поскорее, терпение уже практически лопнуло.

- А чего ты все время прячешься, как я ни войду? Я ведь только на минутку.  Хочу только сказать, что еще пыль бы надо протереть. На солнце так видна, ужас. Солнце вообще - враг женщины. А тебе не враг? И никогда врагом не было? Никогда тебя не пойму.

- Тебе тут звонили, из жюри. Твой роман попал в какой-то финал. Приглашают на награждение. Поедем? Конечно поедем. Зря, что-ли, я пять лет мучилась?

- И что теперь? Какие планы? Писать новый роман? Про войну и про мир? Боевик, что-ли? Ну, все понятно. Значит, еще пять лет без ремонта. Хотя...