Осень - сон

В сентябре, когда болота наливаются терпким соком увядания и среди мха рассыпана клюква, словно россыпь рубинов на тёмном ковре, её ягодный плод чуть горчит. В этом горьковатом вкусе — не просто привкус осени, но и метафора времени, в котором каждое зёрнышко хранит в себе превращение жизни в слово, в букву, в миг осознания.

Мир накрывает тканый саван зари, и кажется, что жизнь была прожита не зря, что каждый момент, каждая капля этого времени наполнена смыслом. Но верится в это с оглядкой, с опаской, словно каждый шаг может стать последним аккордом в мелодии судьбы.

А она всё чаще плетью вдоль хребта, чем легонько да по шёрстке! И мы, словно тени в сумраке, стелились мелким бесом, грешили, вместо того чтобы говорить искренне. Влюблялись до покорности, в чём-то клялись в очередной раз, теряли голову в вихре чувств, не всегда осознавая, что за этим стоит.

Но в этой горечи осени, в этой грусти уходящего лета есть своя красота и своя правда. И, может быть, именно в этом горьковатом послевкусии и кроется ответ на вопрос о смысле жизни, о том, что действительно важно.

Но всё реже взор обращает внимание на облака и замечает перелётных птиц. Книги покрывались пылью, мы не слышали и не видели. Мы просто пребывали. Мы были заняты мелочами, не замечая главного.

И вот, словно по мановению волшебной палочки, наступают странные дни, когда время застывает в холодной синеве неба над пожелтевшим садом. Стрелки часов встают для вселенской передышки, связующая нить времён исчезает, а соль земли теряет свой вкус.

Не важно, есть ли ложь, есть ли вера — каждому отсыплется по полной мере. Лишь журавли тревожат душу своим криком, напоминая о быстротечности времени. Опять на юг, а вроде только прилетели.

Осень — сон. В сентябре такие сны нередко случаются. Проснуться бы на заиндевевшей заре, полной стылых красок и воздуха. И считать ворон в пурпуре неба, но уже наяву, чтобы ощутить каждый миг жизни.