Пугливая тень

Мозг пульсирует, будто перезрелый томат, готовый лопнуть от внутреннего напряжения. Он  плавится. Оплывает, как выжженный воск, теряя чёткие очертания, и тонкой прозрачной слезой стекает по щеке. Совсем невидимой, но обжигающе холодной. Слово,  твёрдое, будто камень, намертво застревает в руке. Хочется выпустить его, дать ему обрести голос, но пальцы не разжимаются...

Судьба зияет дырами, прорехами... Я пытаюсь заполнить их чем попало. Хоть чем-то, лишь бы не видеть этой пугающей пустоты. Мир встаёт на дыбы, корчится, жмётся, ломает привычный строй моих мыслей и чувств. Каждое сказанное слово продавливает меня изнутри, оставляя вмятины, которые не сгладить. Иногда кажется, что проще уйти на покой, спрятаться от всего, но тишина пугает ещё больше.

Счастье для меня — чуждое, случайное, почти нелепое понятие. Я словно нарочно гребу под себя любые напасти, будто в этих тяготах есть какая-то странная опора. До хрупкого края остаётся совсем немного. Не более метра... Каждый вдох приближает к этой грани. Я печатаю слова. Выстраиваю из них лабиринты своей души. Надеюсь, что кто-то пройдёт по этим коридорам и поймёт, что там внутри.

В интернете я — пугливая тень, скользящая по страницам, прячущаяся за строками. Чувствую, что пропадаю. Растворяюсь в бесконечном потоке информации, теряясь во тьме даже среди белого дня. И в этой суете, среди тысяч голосов, рождается один тихий, но настойчивый вопрос: кто-нибудь слышит меня? Кто-нибудь вообще заметит, что я здесь? И когда пропаду насовсем...