Памяти друга...

Памяти Лёни Будникова...

Выхожу из троллейбуса. Вижу своего однокурсника.
- Ты к Лёне?
- Да.
На другой стороне дороги стоят люди. Много людей... Стоят двумя большими группами: однокурсники и ролевики (Лёня входил в число мастеров ролевых игр).
Ролевые игры - это такой импровизированный театр (часто под открытым небом), где задаются сюжет, страны, в которых будут происходить действия, раздаются ролёвки, а итог игры зависит от её участников. Здесь всё реально: и интриги, и сражения (оружие чаще всего деревянное, дабы сильно не покалечить друг друга). А игровые события могут быть как реальными, так и вымышленными. Такие игры (иной раз они собирают сотни участников) развивают воображение и учат поведению в различных жизненных ситуациях. В игровых ситуациях Лёня, наверное, уже умирал... (А может и нет, - он был хорошим фехтовальщиком.)
Подходим. Тихо здороваемся. Многих из них (и однокурсников, и ролевиков) я видел в последний раз где-то год, полгода назад, но выражать бурную радость в такие моменты как-то не принято. Не до радости нам как-то...
Заходим во двор. Там людей ещё больше, - Лёня был добрым, отзывчивым человеком, и его все любили.
В его квартиру очередь. Нескончаемым потоком люди идут прощаться с Лёней... В голову почему-то приходит сравнение с мавзолеем (в советские годы, естественно).
Заходим в квартиру. В коридоре люди. Пропускаем выходящих, подходим к комнате. Видим гроб. В нём - Лёня... Нет, это не он!.. Невозможно поверить, что этот до боли знакомый, но какой-то неестественно бледный человек - наш Лёня. Так и хочется крикнуть: "Лёня, вставай, вставай, мы же к тебе в гости пришли! " Но ком в горле не позволяет говорить...
Проходим в комнату. Молча прощаемся с нашим хорошим другом.
- Да вы садитесь, а то другие пройти не могут.
Присаживаюсь на краешек табуретки. Смотрю на Лёню. Молча разговариваю с ним. Слышит ли он меня?.. Невозможно оторвать взгляд от его бледного лица. Когда это всё-таки получается, вижу, что в комнате уже совсем другие люди. Сколько их уже успело пройти, пока я прощался с Лёней?..
Выхожу на улицу. Вокруг столько знакомых лиц! Среди них замечаю даже заведующего кафедрой "Вычислительной техники", где учился Лёня. Киваем друг другу.
Вскоре раздается тягучая музыка. Душа отзывается на неё какой-то грустью. Выходят люди с венками и встают коридором. Все лица устремлены на дверь подъезда. Выносят гроб, ставят на табуретки посредине живого коридора.
Музыка умолкает. Несмотря на сильный мороз, все мужчины снимают шапки. Потерянные лица, грустные глаза, у женщин на глазах слёзы... Мужчины сжимают скулы, в глазах - боль... Все смотрят на Лёню. Смерть всегда неожиданна, но в 22 года... Это неправильно!
- Кто не поедет на кладбище, подходите прощаться.
Снова поток людей, в основном, жильцы дома и одноклассники.
Наконец поток заканчивается. Все остальные поедут на кладбище.
Гроб с Лёней поднимают и несут к катафалку. Люди идут следом. Под ногами цветы и ветви ели. Все рассаживаются по автобусам. Автобусов - три, один из них - "Икарус".
Мимо проносятся заснеженные улицы. Пешеходы идут по своим повседневным делам. Мы молчим. Глаза... Видели бы вы наши глаза!..
Вот и кладбище. Выходим из автобусов и идём вслед за гробом. В мёрзлой земле зияет яма. Неужели это действительно случилось?! Неужели эта яма предназначена для Лёни?..
Все ещё раз прощаются с ним. Гроб забивают и опускают в могилу.
Люди проходят мимо могилы и бросают туда по горсти земли. Передаю венок другу, уже сделавшему это, и, зачерпнув горсть земли, бросаю её в могилу. "Пусть земля будет тебе пухом", - проносится мысль.
Мёрзлая земля не хочет лететь вниз, но постепенно могила заполняется. Очень холодно. Все дрожат, переминаются с ноги на ногу, но никто не хочет уходить в тёплый автобус. Земля приобретает форму могилы. Памятник и ограда встают на свои места. "Прощай, Лёня! "
Все расходятся по автобусам. Наступает какое-то странное облегчение. Лёня под землёй. Значит, он действительно умер... Нам будет не хватать его!.. Напряжение постепенно спадает, но разговаривать всё равно не хочется. В глазах по-прежнему боль и грусть.
Столовая при ЧЭАЗ, где Лёня работал. Вернее, только начал работать... Тем не менее, его все успели полюбить. Лёню нельзя не любить!..
- Ты веришь, что он умер? - спрашивает меня его любимая Анютка (для меня она - леди Анна).
- До конца - ещё нет, - отвечаю я.
Аня показывает мне фотографию, где я сижу рядом с Лёней. Как давно это было! Сердце снова захлестывает боль.
- А ведь он ко мне заходил во вторник. Мы шутили и смеялись. Я показала ему свой новый танец (в субботу у меня должно было быть выступление). Он ничего не говорил о своей болезни, хотя и подозревал о ней, как сейчас выяснилось. Видимо, не хотел огорчать меня. У него просто была высокая температура - 38 и 9. Мы ещё прикалывались, что как у Ельцина. Он спокойно, хотя и рановато, ушёл домой. Я пожелала ему поскорее выздороветь. А в среду его увезли в реанимацию. Мы всё равно не поверили, что это серьёзно. Ведь он был таким здоровым! Позвонили бабушке, она сказала, что Лёня умирает... В реанимацию никого не пускали, только родителей и священника. В субботу, не приходя в сознание, Лёня умер... А я, чтобы не реветь, начала всех обзванивать, - рассказывает мне Анютка.
- Молодец! - поддержал я её.
Она тихонько улыбнулась. "Молодец, Анютка, молодец! " - думаю я.
Сели за столы. Столы стоят в форме буквы "П". В вершине "буквы" сидят родители. Один фланг полностью занимают друзья Лёни, а другой - взрослые. Столько людей, как у Лёни, я на похоронах ещё не видел...
Поднимаются работники завода, родители, друзья. Они говорят, каким замечательным человеком был Лёня.
- Он был лучшим! Таких, как Лёня, не было, нет и, наверно, не будет! - утверждает его одноклассник.
И все понимают, что он абсолютно прав.
Мы встаём и пьём. Аня мужественно вытирает слёзы, но они всё выступают и выступают на её прекрасных глазах.
Вскоре все расходятся, унося в своём сердце боль безвозвратной потери...
Мы все будем помнить Лёню! Он не умер! Он остался жить - в наших сердцах!

Вдруг...
Умер друг...
Кровь в мозг излилась.
Ну как же так, скажи на милость?!
Ведь лишь недавно он был жив!
Живее многих, здесь живущих,
Он был. Сражался на мечах,
Любил, шутил... Но Смерть сплеча
Косою рубит - тех сначала,
Кто приподнялся над толпой.
Рак крови вдруг.
И... умер друг...
Но я не верю до конца,
Что умер друг. Он жив - в сердцах!

2 декабря 1998 года
г. Новочебоксарск