Короткие рассказы

Ночь, темнота. Ласково шуршит ветер. Ты достаешь сигарету и протягиваешь мне. В кармане бутылка вина и вся ночь впереди.
Разговор начинается медленно, не спеша, словно таракан, он выползает из щели. Врубается магнитофон. «Но если есть, в кармане пачка сигарет. Значит все не так уж плохо на сегодняшний день». Ночь продолжается, а вместе с нею наша жизнь. На утро ветер заметет наши окурки и развеет наши следы.

Однажды я обкушался водки и мне стало плохо, очень плохо. Меня бросало в разные стороны и мне ничего не оставалось, как засунуть два пальца в рот и рыгнуть. Зелено-желтая масса ударила фонтаном из рта и запачкала мои брюки. Может это был сон, но почему мне так хочется похмелиться. Одинокий крик унитаза, банка рассола на столе, затушенная сигарета, вот такая наша жизнь.

Я не знаю, что такое утро. Мне все время хочется спать. Может это к дождю или просто я схожу с ума, только музыку Стинга я буду слушать всегда. Да не пребудет пыль на моих пластинках, да не уйдет ночь из моей жизни. О’Ревуа.

Кто сказал, что я умер? Кто сказал, что я жив?

Домик в черном лесу. Сам он черный, как самая черная ночь. В ней живет одна старая ведьма. Ей 138 годков. Она варит и варит похлебку и колдует, колдует над чашей с вином. В темнице ее стонут люди, им известна жестокость ее. Кости рядом лежат горою и черный ворон сидит на них. Одинокий путник страшится попасть сюда, потому что живым не уйдет никогда.