Пьяная любовь

Впервые я в таком грязном кабаке. Через каждые десять минут заходят алкаши: по рюмочке - и уходят. Возле окна просто дивная пара. Судя по всему обстановка для них привычная; пьют водку. Она улыбается уставшей улыбкой на жутко накрашенном лице. Он - кавалер хоть куда, лихо опрокидывает стакан, закусывает котлетой.
Мы сидим в самом дальнем углу, выделяясь от остальных клиентов "широтой размаха": не только пьем, но и закусываем не  одними котлетами. Все дешевое до невозможности, правда и на вкус - а-ля худшая советская столовая. Ну да бог с ним.
К семи часам пришли музыканты. Двое. Один за клавишами, другой на стульчике с гитарой. Грязный микрофон, рваные динамики, репертуар - просто ураган. От битлов до народного гоп-ца-ца. Как раз подошли еще посетители. Две семейные пары с детьми. Люди явно работающие и пьющие много, и не получающие удовольствия ни от одного из этих процесов. Дети сразу куда-то убежали. Официантка принесла последнее нами заказанное и сказала, что больше они не готовят. мы не настаивали, тем более что уже прошли ту стадию, когда к выпивке обязательна закуска.
Мы пили разговаривали ни о чем, привыкнув не вслушиваться к музыке. Отвлеклись, когда начались танцы. Оказалось кухню закрыли, потому что кто-то из знакомых поварихи пригласил ее к столу. Музыканты играли уже довольно поддатые. Те две семьи танцывали, пили сами, пили с музыкантами, потом опять танцевали. Алкоголь смешивал все звуки в наших головах, превращая их в сплошной гул, на фоне которого мы слышали лишь друг друга.
Но потом появился другой голос. Он говорил слова, искажаемые динамиками. Мне вдруг захотелось обязательно уловить их смысл. Там было что-то про любовь, про детей... Один из музыкантов продолжал пить в компании, другой по-прежнему сидал за клавишами. Голос принадлежал человеку стоящему возле. Рядом сидела его жена. Я был пьян, соображал уже довольно плохо, но взгляд этой женщины я помню до сих пор. Это было чувство. Чувство и больше ничего. Я смотрел на них и ждал... Мужик говорил долго, запинался, его слегка покачивало, а она все это время неподвижно сидела, улыбалась и казалось вместе со мной ждала...
Заиграла музыка. Мне вдруг стало страшно, что он сейчас захрипит, запоет фальшиво, пьяным голосом и не впопад, испортит все...
Он пел фальшиво и пьяным голосом, старая апаратура не давала различить слов, но это было прекрасно, это было чувство. Скажите мне, что алкоголь расчувствовал меня, а мое воображение добавило красок и смыло грязь. Скажите, что завтра, прийдя с работы злым,усталым и пьяным, он ударит жену, отыграется на детях. Скажите, я сам себе это говорил, но не хотел и не хочу верить. Поверить, значить обвинить любовь в непостоянстве, обозвать ее ветренной и капризной, злой и непостоянной, потому что в ту ночь, в том грязном кабаке, любовь двоих людей, любовь которую я видел, слышал, что-то задела во мне.

Музыкант перестал играть, женщина поднялась со стула, поцеловала своего мужа. Он посмотрел на нее пьяными глазами, улыбнулся, обнял за плечи и повел к столу, где всё также пили и закусывали.
Утром, как всегда после хорошей и обильной выпивки, болела голова, во рту сушило безпощадно. В том кабаке мы больше небыли. Ничего там хорошего нет, алкаши одни. Да и грязно там. Просто сплошная грязь и больше ничего...