Она

Рука привычным движением ложиться на нее. Пальцы моментально нащупывают знакомые выпуклости и углубления и мягко погружаются в них. Когда она постоянно рядом, начинаешь не замечать ее, просто руки передают твои мысли ей так естественно, так походя.
Даже самая малая разлука все меняет. Рукам начинает чего-то недоставать. Начинаешь шарить вокруг себя, старательно ощупывая каждый предмет, ищешь знакомые очертания. Но все не то, дискомфорт. Бывало, увидишь другую, помедлишь секунду другую и сорвешься – подбежишь, положишь на нее руки, откинешься, закроешь глаза. Немножко легче. Даже не немножко, а даже так сильно  почти, почти. Но не родное. А где оно родное? Тут все и стопорит. Начинаешь перебирать в голове всех кого помнишь, вспоминая их маленькие особенности. Твердые щелкающие, непреклонные, каждое свое действие они сопровождают голосом, давая тебе понять, что они здесь,. рядом, не какой-то там придаток, помощник, а сама по себе, самодостаточна. Да и усилия надо прилагать, если хочешь добиться от нее подчинения. Не для слабых, для тех кто всегда готов, нос по ветру. Бывает другое. Бывает мягкая такая. Ну совсем. Еле чувствуешь прикосновения к ней. При малейшем прикосновении руки утопают в ней. Ощущение, что твои пальцы шевелятся в пустоте. Все происходит само собой. Может нервировать. Хочется нажать сильней, почувствовать сопротивление, ощутить что-то под руками, а не зыбкую мякоть.
Когда ты уже привык к ней, изучил ее особенности, радуешься легкость общения, терпишь слабости. Своя, родная, продолжение тебя.  И вот тут может произойти предвиденное, но неприятное – новые раздражающие факторы. Это происходит так незаметно, мягко внедряясь в твое сознание. Однажды ты осознаешь, что это у нее есть и есть уже давно и жутко раздражает. Пытаешься выяснить когда же это все появилось и теряешься. Никогда,  было всегда, но не сразу. Потом, чуть позднее…

P.S. Моей клавиатуре посвящается.