Проза жизни

Я сожалею о своей стране!
Ни капли уважения, за то, что она допустила это, за то, что выгнала своих детей на улицу, за то, что заставила их голодать, за то, что лишила их будущего. отняла их прошлое.
Сегодня я возвращалась домой из университета, все как обычно, день за днем, месяц за месяцем, наверно я с закрытыми глазами смогу пройти эту дорогу до метро. Но сегодня все было не так: шел белый, пушистый снег, на тротуаре, прямо на снегу, на коленях стояла старушка. На ней было старенькое, дырявое пальтишко, на голове, не менее старый платок. Рядом лежала сучковатая палка. На вид старушке было лет 80. Морщинистая тонкая рука с узловатыми, скрюченными пальцами, сжимала картонную коробочку, какие десятками валяются рядом с ларьками. В коробке стояла маленькая иконка и было немного мелочи.
Старушку я увидела издали, волна неприязни охватила меня - неприязни к людям, что проходили мимо с каменными лицами, к городу, в котором такое происходит, к стране, которая поставила старого человека на колени и заставила просить милостыню.
Я встретила ее глаза - никогда не забуду их: столько печали, обреченности, я не увидела в них самого важного - в них небыло надежды.
Как? Как можем мы гордится тем, что создаем, если не умеем даже чтить свое прошлое?
55 лет назад закончилась ВОВ, такие, как эта старушка подарили нам наше будущее, свободное будущее, они доверили нам самое главное - свои жизни, надеясь, что мы позаботимся о них. И что-же - вот они, те кто доверял нам: они стоят в переходах метро, у магазинов опираясь на костыли; на вокзалах и просто на улице, а вечером они возвращаются домой, где зачастую, их никто не ждет, а может быть им и идти-то некуда (ведь не у всех-же есть дом). И где-то, в своем прибежище, они глядя в темноту и жуя хлеб, вспоминают прошлое - ВЕДЬ ТОЛЬКО ЭТО ИМ И ОСТАЛОСЬ.