Пять секунд агонии

Я бездарен, бездарен, бездарен настолько, что мне иногда кажется будто я - гений! - встаю
со стула, задираю голову, и чувствую, как снова в неё начинает приливать моя отравленная
ленью кровь, голова начинает кружиться, в глазах всё темнее, мне кажется, мне кажется, что я
сейчас уйду. - Ах, какая досада! Одним обывателем стало меньше. Но возможно я и не
обыватель, да определённо, они не думают об этом, хотя нет, но, во всяком случае, им от
этого жить не труднее. Они бегут на работу, возвращаются, растят детей, смотрят телевизор,
их дети вырастают, бегут на работу, смотрят телевизор, пьют водку... - Хм... А возможно, что и
я мог бы так. Если бы, если бы не умерла моя мама, если бы она была жива то и я не думал
бы ни о чём! И я был бы отравлен этим! Я бежал бы на работу, растил детей, жил как человек,
нет, простите, как обыватель. Самостоятельность. Да это она, она сделала меня таким, но
результата ведь нет, в материальном проявлении его нет! Хотя мне плевать, абсолютно всё
равно. Я отдам свою последнюю рубаху и мне не станет хуже. А в духовном, что в моей душе?
Нет, её я не могу разглядеть, но она болит. Тогда к чему всё это? - я снова задираю голову,
снова падаю куда-то, снова одним обывателем становится меньше, вот-вот, но нет, видимо яд
не так силён. НЕ РАСЧИТАЛИ!
 Отравленная кровь промывает уставший мозг, приносит новые и новые мысли, потом несёт их
куда-то ещё.  - Ах, лучше быть отравленным ей и думать о том, чем отравлены они, чем не
думать вообще. Яд для каждого свой.