Поинт

- Привет.
- Здравствуй.
- Что ты здесь делаешь?
- Мне стало скучно.
- Ищешь занятие?
- Ищу общения.
- Ты бежишь от кого-то.
- Наверное ты прав. Или права. Кто ты?
- Я - голос.
- Мне так тебя звать?
- Не зови меня никак. Я не хочу тебе принадлежать.
- Ты чего-то боишься?
- Да... Ты скучен.
- Я знаю. Прощай.

 Слишком пусто вокруг. Это мой новый мир. Это - чистый лист в моем воображении. Беру кисть.
 Всегда легче, когда знаешь цель. Но чего я хочу? Пусть будет дорога - все куда-либо приводит.
 Пойду-ка вперед.

 Странное дело - даже в пустоте есть своя жизнь. Такая же пустая.

- Снова ты?
- Снова. Здравствуй.
- Ну?
- Ты что-то хочешь услышать?
- Нет.
- Значит сказать?
- Я не хочу говорить. С тобой.
- Точно?
- Да. Пока.
- Отчего же так?
- Мне грустно. И я не хочу говорить.
- Пока.
- Бросаешь? Пока, пока, пока!

 Ушла. На глаза отчего-то наварачиваются слезы. Тяжело. Пойду-ка я дальше по дороге.
 Сумасшествие какое-то - дорога есть, а вокруг нее ничего нет. Нет ни неба, ни земли, ни деревьев - шаг в сторону - пустота. Трава встала по краям дороги - уже что-то. Чернота пустоты сменилась небесной синевой, поплыли облака. Дорога в небесах - романтическое напоминание о смерти и зыбкости бытия.

- Эй!
- Да?
- Ты чего это делаешь с миром?
- Я, собственно, этот мир и делаю.
- Ты его разрушаешь! Прекрати немедленно!
- Тебе не нравится?
- Нет.
- А что так? Мне очень даже.
- Ты делаешь из этого мира подобие своего, но клон хуже оригинала. Ты должен остановится.
- Должен? Нет, я делаю все правильно и нет никакого "этого" мира - я его только начал создавать.
- Но вот же "этот" мир. Он вокруг.
- Извини, но ты не права.
- Прекрати.
- Ты поймешь потом...
- Я ненавижу тебя!
- Я люблю тебя.
- Исчезни!

 Она не права. Ведь я же не разрушаю "этот" мир. Его просто нет. Я строю его из пустоты. Как бог... Я бог? Ничего себе! Нет, нет, все не так - я как художник рисую картину. И все же я бог. А "голос"? Как смеет упрекать меня в неправоте и стремлении разрушить несуществующее? Непостижимо.
 Ну да ладно. А как здорово было бы посидеть на берегу лесного прудика или озерка. И чтобы речушка с родничками бежала в заросли каких-то кустов. И чтоб пичужки всякие песенки свирестели. Красота.

 Райское место. Мир по своему образу и подобию - мечта каждого, наверное. Каждого творца, но не исследователя. Хотя мне то что? Я ж творец, а исследуют, познают, пускай другие. Хотя других здесь и нет, только голос этот. Она.
 
- За что? - голос плакал.
- Что "за что"?
- За что ты меня мучаешь? Что я тебе сделала?
- Значит ты всетаки она? Ясен...
- Тварь ты. Скотина!
- Фу, как групо. Я ж просто хотел тебе приятное сделать, создать мир...
- Ты себе приятное хотел сделать, а не мне!
- Ну ладно тебе, я ж не вру. все для тебя делаю.
- Изыди!

 Господи, чтож за наказание такое? Почему она никак не поймет, что так гораздо лучше? Как мне ее убедить, как?
 А собственно, для начала мне бы ее увидеть. Интересно, если я придумаю для нее тело, то что получится? Попробую. А то общение с голосом очень уж на глюки смахивает.

                *****

 Я начал представлять ее тело, ее лицо. Все свои представления о женской красоте пытался вложить я в это создание. Изящные ручки, ослепительные ножки, лицо - милее солнца, умнее луны. Даже некую таинственность удалось передать получившемуся существу.
 Вот только голос пропал. Пропала душа.
 Во всей своей красоте и таинственности стояло передо мной тупое тело. Стеклянный взгляд вперился куда-то в область моей груди. Грудь ее плавно вздымалась при дыхании, но на большее эта кукла была просто не способна.
 Тело оказалось мягким, теплым и легким, как пуховой платок, когда я взял его на руки и поднес к воде.
- Плыви. Тони, милая...
 И она поплыла, все больше погружаясь в воду, пока не поглатила пучина.